...а пока мы идём
Тем временем, учиться осталось шесть дней.

Мне полагается переживать, что я расстанусь со своим классом. Хм. Думается, если кто-то будет мне очень нужен, я его найду.

На самом деле, я и сейчас-то ни с кем почти не общаюсь, чего уж там. Хотя любуюсь на многих искренне.
Но не на всех.

Вот Дима, например, на протяжении нескольких лет регулярно спрашивает меня, няша (добряк, классный парень - нужное подчеркнуть) ли он. Я всегда не задумываясь отвечала "да, конечно, а кто-то сомневается?" Потому что так чувствовала. Теперь он не спрашивает, и хорошо. Потому что злой стал до ужаса. Не дурак, не мудак, не идиот. Именно злой.

Или вот люди, которые совершенно серьезно говорят мне, что читать книги бесполезно и что я дура, потому что читаю. Знают меня, и всё равно говорят. И изображают после этого из себя умных людей. Ну-ну.

Зато другого юношу на днях взяла за руку как-то почти случайно. Расчетливо-случайно. Наработка сентиментальных воспоминаний про запас. Мы стояли рядом и как-то нелепо повели руками, и руки оказались рядом. И я вдруг взяла его за руку, и провела пальцами по ладошке мягко-мягко, и отпустила. Слишком долго, чтобы не обратить внимание. Слишком коротко и робко, чтобы не получилось ни о чём. И так отстраненно взглянула душой, и не почувствовала ничего. Но пусть лучше будет.

А где-то далеко в Москве живет когда-то-мой Жуков. Я сказала ему не приезжать на день рождения. Я сказала ему не отвозить меня на концерт. А он взял и послушал! И не приехал.
И я не знаю, то ли он не Жуков, то ли ему просто всё равно. Скорее второе.
Но ведь знаете, в чем дело? Мне-то тоже все равно. Там, внутри.

Это и обидно. Некому посвящать стихи. Некому петь. Не с кем танцевать.

Хотя, что это я такое говорю, глупая. Конечно, есть.

@темы: дневник, наблюдения